Доброй ночи, мой милый Б. Сегодня спокойная ночь, очень тихая. Белый диск луны сполз к горизонту и покраснел, ржавое от его света небо чисто и безмятежно. И я спокойна, как это небо: боги услышали меня. А значит снова можно копошиться потихоньку до зимы, только бы дотерпеть.

Случайный читатель забредёт в мой дневник и спросит, зачем же я всё это пишу, к кому я обращаюсь? Обращаюсь я, конечно, к тебе, дорогой Б., это ясно. Но для чего посылать в пустоту эти стенания, которые никогда не дойдут до адресата? Всё очень просто.

Видишь ли, это что-то вроде фрирайтинга. Внутри меня непрерывно кипит бульон из разных чувств и мыслей. Чтобы бульон оставался прозрачным и не обжигал меня и окружающих, нужно снимать с него грязную пенку, белок из моих варёных костей. В этой пенке тоска по тебе и концентрированная похоть. Напишу порнографический рассказ, поною о неразделённой любви – могу спокойно садиться за работу над своим первым (и, вероятно, последним) большим текстом.

Только вот в последнее время пены стало так много, что пока облегчишься, уже и спать пора. И так каждый день. Не пишется мне, не хватает сил. А лягу спать – ты и там меня догоняешь, лупишь плетью, обливаешь ледяной водой и всё повторяешь: «Бездарная! Тупая! Бездарная! Тупая!». Разве я виновата в этом?

Herr Mannelig herr Mannelig trolofven i mig
För det jag bjuder så gerna
I kunnen väl svara endast ja eller nej
Om i viljen eller ej
Красивая баллада, жизненная. Покурю-ка под неё задумчиво на балконе, а после спать. Увидимся во сне, сильно не бей: я всё-таки саба, а не маза.