Как оно - уметь любить ? Странный вопрос… Умеют любить люди, прежде всего,
зрелые, взрослые, настоящие люди любить умеют. Страдая и мучая себя и друг
друга…
Невысказанной, болезненной зависимостью друг от друга, внутренней
невосполнимой жаждой, неутолимой, греховной, тяжкой этой болью.
Имя которой -Любовь. А значит, мне хорошо, когда тебе хорошо. И легче отдать и
выпустить на свободу, ибо твой полёт - мой полёт. За твоей дверью - мой мир, и
весь мир принадлежит тебе и мне, небо и воздух для нас – общие.
И вечный диалог между нами, всегда, в веках - мы близки.
Я слышу твой голос в наилегчайшем дуновении ветра, в каплях дождя, в полёте
первых снежинок, в свежести росы в травах моих степей, в пожелтевшей листве
осенних лесов. И птицы за окном расскажут мне о тебе, и сок ягод, собранных на
поляне, осиянной светом щедрого летнего солнца я буду слизывать языком, как
пот с твоего тела когда – то…
Жизнь такая штука…Без тебя и с тобой, мой далёкий, подаривший мне саму
возможность быть самой собой.
Я постарею, я стану совсем седой, моя спина согнётся, а кости станут
хрупкими, как хрусталь. Я буду бабушкой и даже пра..) Я буду чувствовать
физическую боль и все чаще думать о могильном холоде, как об успокоении. Может
быть я найду тот земляной холм, где похоронен ты и припаду к земле, принявшей
тебя, упаду коленями и взвою в голос, прижимаясь щекой к плите с надписью с
датами твоей жизни.
Не слушай меня, безумную, ради Бога! У тебя много дней впереди, счастливых и
в каждом из них будет мой далёкий свет. Ты только безмолвно говори со мной
шелестом страниц прочитанных книг, порывами ветра, бьющим мне в лицо, криками
чаек на реке, треском дров в печи, смехом и слезами родных моих…
Я не рождена для счастья, видимо. Бывает. Боль - моя спутница, и чертоги её в
душе моей.
Живи, мой родной, а я не нарушу ничем твоего покоя… Мне просто нужно знать,
что ты есть. И, если, а вдруг? я внезапно задохнусь от счастья разделенной
любви, я буду знать, что ты где-то там призвал все силы небесные мне в помощь…
