Это будет интернально, почти на языке Тишины...
Что вам до меня, светящийся огонек, бубенчик во тьме?
Свирель в сумрачном тумане?
Не понимают, но бредут за тонким отзвуком, ловят ускользающее эхо...
А я на самом деле кто?
Я до сих пор себя не вижу.
Не вижу себя ни в зеркалах, ни в глазах.
Слушаю осколки плавных речей... красивый... сумасшедший... гениальный... лживый... добрый... жестокий...
Нет. Нет. Нет.
Я все не то. Я все не такой.
Я заблудившийся болотный огонек, случайно, Господином Ветров занесенный в сверкающий город.
Дитя сумрачного леса, испуганный и потерявшийся в рокоте фейерверков.
Я тот, кто сияет в тишине опушек, тот, кто ярок под сенью великих дерев, но тот, кто лишь мошка, перед ярким фонарным столбом.
Теряюсь, заблуждаюсь и...
Каждый раз умираю.
Чтобы родиться вновь мошкой, стрекотать и лететь на свет.
Чтобы бездарно погибнуть возле стеклянного утилитарного плафона, оплаченным ЖЭУ 43 за счет жильцов.
Вот так мы живем и умираем.
В бессмысленном кружении возле пошлости....