Новый год - всем хочется любви, или её имитации, исправить прошлые ошибки, начать заново. Потому на сайте активизировались помимо жриц любви, ещё и "матери-настоятельницы". Расплывчато уточняют в личке, ищу ли я мужа (а может быть?..), говорят, что нравлюсь кому-то из их знакомых.

Знакомые... Знакомые... Мир тесен. А нас, тн-щиков, слишком мало. Познакомилась совершенно случайно с милой, чудесной девушкой - куколка с золотыми волосами. Ну и на тебе - РАЗУМЕЕТСЯ, помимо того, что она вместе с моим другом, так ещё и бывший ей писал, и она с ним виделась. Хотя чему я удивляюсь? Невысокие фигуристые блондинки, предпочитающие порку, наперечет. Как и те, верхние, которые их привечают.

- Шантрелечка, он ведь МУДАК. Ну, красивый, высокий. Но МУДАК.
- Грхм. А это так сразу видно?
- Он очень дерганый, очень неуверенный в себе и злой. Я вас обоих читаю - на чёрном вообще мало кого можно читать. И мне потребовалось много времени увязать в одно целое его и тот образ, о ком лично ты писала. Потому что...

Мне не больно, уверяю себя. Мне не больно. Мне не больно за него. Не стыдно за него. Хотя вот так испортить о себе впечатление? Ай-ай-ай, сэр...

- Не рви мне сердце.
А какие у нас ещё общие знакомые?

Хохочет. - Марио, к примеру.
- А чего смешного?
- Потому что любой его пост вызывает ржач, я тебя сейчас вижу, вспоминаю посты Марио, и... Ну это настолько смешно...

- Да и ладно.

- Можно? - она сейчас серьёзна и робка. Кладёт ладонь на мою.

Я целую её, не отвечая и не спрашивая.
У неё на удивление не девичьи, не слащавые поцелуи - тогда я не осторожничаю, давлю ладонью на её затылок, притягивая ближе. Она похожа на рождественского ангела-игрушку на ёлке, на красавиц времён Ренессанса - итальянок с севера.

- Не хотите поиграть как-нибудь с нами? - улыбается друг, глядя на нас.
Поднимаю бровь.
Он тушуется: - где Вы, разумеется, Верхняя.

- А, - глажу её попку, обтянутую джинсами. - Но М. мне нравится! Как же это - живого человека?

Через несколько секунд она оказывается на моих коленях, в отк, со спущенными джинсами. Мне хочется больше - не слушая возражений, я стягиваю и трусики. И наконец плыву - абстрагировавшись от окружающей обстановки, раз за разом я опускаю ладонь, распластывающуюся на её коже кленовым листом - как в волейболе, когда твёрдо, сильно, уверенно посылаешь мяч противнику.

И мне действительно не больно в этот момент. Я словно ластиком стираю прошлое, исправляю прежние ошибки. Не мои ошибки. Не мои.