На плите все та же кастрюлька с сосисками, а в душе – все та же депрессивная хандра, от которой не спасает ни разовая подружка, ни бухло, ни звучащий в наушниках музон.

Мы думаем, что пишем собственную жизнь, а по факту, мемуарим в сторону собственных похорон…
Мы браво дрейфуем от одной зарплаты до следующей, тупо ненавидя начальника, дефицит и собственную лень, спрятавшись за циничными смехуечками, чтобы не так колбасило и плющило. По сути мы - само созданные и само благословленные распиздяи, которые огребают рано или поздно все, что сами себе на планировали и на пророчествовали. Можем ли мы сотворить для себя что-то реально полезное, пройдя сквозь глупости и поражения самооценки?