Женщина прошла по тротуару,
будто Королева по дворцу.
И никто не смог набиться в пару…
Даже взгляд приблизить свой к лицу…

Смелые вдруг вспомнили, что робость
и у львов бывает цирковых.
Всего шаг, и в тоже время – пропасть…
Мир мужской поверженным затих!

Бросились к ногам творцы-поэты,
в ямбах и хореях вознося.
А она лишь наложила вето –
без приказа ластиться нельзя!

В мусор полетели изумруды,
дань раба из светской мишуры.
Вот её бы не продал Иуда:
сам бы влез на крест святой горы.

Сколько ей? А сколько – песне,
от души которую поют.
Не подвластна годам и болезням.
И на них и пряник есть, и кнут!