Я пишу. Так проще и легче. Не могу обдумывать "в себе". череп жмёт ))
Столько событий, они накладываются друг на друга, режут острыми бумажными краями. Мне не больно, мне щекотно. Чёртов мозг привык абстрагироваться от боли и неверно обрабатывает инфу. Меня это бесит. Я пишу. Потом читаю, ржу, дописываю и мелко рву листок бумаги. Я схожу с ума? Страшновато. Вру, ни страшно ни фига. Интересно, это мои подозрения или реальность? ))) Жаль, нет рядом ни одной близкой души, которая сказала бы - дорогая, с тобой что-то не так...

"Бывают такие дни, события которых лучше бы записать подробно, слово в слово, близко к тексту, делу и телу, а потом вычеркнуть на фиг. Словно и не было ничего." (с )

Макс Фрай. Книга одиночеств

Пару лет назад я вела дневник. Так легче - я могу сказать ему такие вещи, такие тайны, которые и верху не откроешь.И порассуждать можно, и расплакаться, всё равно никто не узнает . И ващще, приятно поговорить с умным человеком )

Так получилось, что хранить мне его стало негде. Боже мой, как же трудно было его выкинуть... Больно, как будто часть жизни рвёшь своими руками.

Или будто питомца домашнего хоронишь....
С тех пор не приручаю дневники )
и одиночество-крик рвёт мне сердечко