Нам Тема стала не нужна,
И всё скучнее раз за разом,
В душе и теле тишина.
Обыденна. Однообразна.

Не смог кумиром моим стать,
Хотя ты даже не пытался,
Лишь только в «жопу» посылать,
Изощеренно ты старался.

И между делом унижать,
Непринужденно получалось,
Да так, что по кускам собрать,
Я до сих пор себя стараюсь.

Ни в чем тебя я не виню.
Я лишь понять тебя пыталась,
Зачем сгубил ты на корню,
Доверие, что зарождалось?

Мне больно. Очень. Даже слишком.
Обида душит – не простить.
Что мою гордость ты излишне
Старался сильно уязвить.

Но у тебя не получилось.
Мне в унижении не жить.
Как раз коленопреклонилась,
Я не могу себе простить.

О грустном, дальше я не стану.
А о хорошем, что сказать?
Я небесам не перестану,
Спасибо жаркое шептать.

За то, что сущность из темницы,
Мою ты выпустил летать,
За то, что страхов прошлых лица,
Мне перестали докучать.

И в рифмы чувства изливая,
Стихи ты научил писать,
Своих эмоций не скрывая,
Под плетью в небо улетать.

Открытой раною зияет,
Душа, истрепанная вновь.
Возможно, больше не познает,
Надежду, Веру и Любовь.