Ты сжигал все мосты, уходя,
Быть обратной не может дорога,
Дни, сплетаясь в года, пролетят,
Не окажешься вновь у порога,

От которого, словно корабль,
От причала, в моря уплывая,
Уходил, свой играя спектакль,
В волнах слов злых меня потопляя,

Отыграл свою пьесу, и стёр,
Сам себе режиссёр- исполнитель,
Сценарист, постановщик, актёр,
Вдохновенный, восторженный зритель.

Быть актрисой твоей не смогла,
Я – жила, а не с жизнью играла,
Очень поздно, потом, поняла,
Что живой декорацией стала .

К твоей пьесе, театра теней,
Полуночного лунного зала,
И стояв, прислонённой, к стене,
Тихо-тихо, в ночи умирала,

Ты на сцене блистательным был,
Сам себе шквал оваций оставив,
Ты гастроли свои завершил,
Реквизит на помойку отправив.

Средь таких же, когда-то живых,
А теперь, декораций измятых,
Сплю, и вижу в кошмарах ночных,
Вновь и вновь, страшный, час тот расплаты.

За открытость, за правду, за честь,
За всю боль своего униженья,
А быть может, была это месть…
Теперь, вряд ли имеет значенье.

Если б только возможность нашла,
Я б из памяти пьесу ту стёрла,
Декорацией, где, я была,
В воплощеньях идей режиссёра,

Ну, а ты, продолжая свой путь,
Пьес не мало, сыграешь уж скоро,
Про меня…. вспоминай как -нибудь,
В сценах Боли, Тоски и Раздора.