Она идёт, призывно улыбается,
Мужчины жадно смотрят ей во след,
Но ни один из них не догадается,
Как ей не мил сегодня белый свет,

Кто посмелей, знакомство предлагают,
Романтику, прогулку под луной,
Наивные, ей нежность обещают,
И ласк безбрежных, океан ночной.

Но те слова, глухое отвращенье,
Лишь вызывают у нее в душе,
Ей боль жестокая, приносит наслажденье,
Без этой муки, плохо ей уже.

Осенними красотами природы,
Любуется в такой погожий день,
Отбросив грусти тягость, и невзгоды,
Но мысли, всё равно все набекрень.

И заросли крапивы, что засохли,
Вгоняют в когнитивный диссонанс,
Ей осень теперь дарит только...сопли,
На кайф от боли не оставив шанс.

И растеряли свою гибкость ивы,
Роняя золотистые листки,
А голые их ветви так красивы,
Но сочной гибкости, их дни так коротки.

Природа ей, уж не подарит боли,
Сил набираясь, в спячке, до весны,
Лишь по ночам, играя лета роли,
Подарит ей о гибких розгах сны.

Она придёт домой опустошенной,
Улыбку снимет, грустью заменив,
Дождется ночи, тёмной и бессонной,
На руки голову тяжелую склонив.

В ночи глухой, от жажды боли плача,
Зароки нарушая "не селфить",
Возьмет верёвку, что за шкафом прячет,
И будет ей, себя душить и бить.

А после, ей запястья обмотает,
И в сотый раз попробует заснуть,
Ее веревка колкая спасает,
В Морфея царство, пролагая путь.