Я любовалась...
Я созерцала...
Несколько минут сражаясь со своим отражением.
Весёлая девчонка смертным боем билась с этой строгой женщиной за холодным стеклом.
Пока одна не посмотрела в глаза другой. С вызовом, с насмешкой и... рассмеялась сама себе.
--Мариночка, где мой кофе ? -- тихий мягкий голос вплыл в моё сознание.
Его неожиданность, его ассиметрия ситуации, его требование внимания исподволь -- снова стянули моё тело невидимыми верёвками возбуждения. Лёгкой судорогой сдавило в груди, а потом разлилось волной желания...

И в то же время это вопрос поставил меня в совершеннейший тупик.
ОТКУДА Я ЗНАЮ, где его кофе ?
И как я в ТАКОЙ МОМЕНТ могу думать о каком-то кофе...
По логике, кофе обитает там, где кухня, а кухня... где-то рядом должна быть.
Как в тумане продолжались мои движения.
Немного необычно было поднимать обе руки сразу, если нужно было только одну, или, потянувшись за чем-то, наклониться всем корпусом.

Впрочем, кофе всё же был готов...
Мы сидели за столом, друг напротив друга. Теперь его настойчивые верёвочки привязали меня к креслу викторианского стиля. Я снова не могла двигаться. Только наблюдала...

Я смотрела на этого человека. Пыталась ли его разгадать -- нет. Он был естественен для того, чтобы искать в нем какой-то скрытый смысл. ОН ИГРАЛ... Его игра была филигранной, а я приняла её условия. У меня не было страха перед ним. У него не было бахвальства передо мной. Я могла смело смотреть ему в глаза -- а в ответ получать самые нежные ласки, подаренные его самыми сильными руками. Ни тени сомнения в его действиях, будто сценарий его игры уже давно написан кем-то и живёт в моей крови. Ни тени сомнения в нём, уверенном, спокойном, большом Человеке...