Ива склонилась и спит.

И кажется мне, соловей на ветке

Это ее душа.

* * *

Здесь я в море брошу наконец

Бурями истрепанную шляпу,

Рваные сандалии мои.

* * *

Цветы увяли.

Сыплются, падают семена,

Как будто слезы...

* * *

Так я и знал наперед,

Что они красивы, эти грибы,

Убивающие людей!