Есть мужчины, словно холодное оружие, вынутое из ножен, неизменно требующее своей крови. Я завороженно любуюсь мерцанием кованной стали и борюсь с желанием каснуться ее рукой. Не пораниться не возможно, оставляя рубиновый след на обнаженном клинке. Рукоятка, словно сама, ложится в распахнутую ладонь, но слишком высокую цену придется платить за возможность его испытать. С восхищенным вздохом знатока, возвращаю его обратно...