Кольщик, наколи мне на запястье: «прокрастинация».
Близится вторник,
сильно окислившись.
«на каком уехать отсюда автобусе?»
надула губы чикса, тебе ли не взгляды ввысь
по дну пучины ползти лыбясь

Кусты, устало, сыпятся в пепельницу,
все мы медленный суп.
За угол дома унесут в мусоробак, и ты отдашся. Дико.
Все нет и да,
а далее дожди,
небо синеет иногда,
порой чую - до высот не долечу
и в чью матрицу я включен.
Прилетели врачи, никого нет дома
поплакали вдвоём,
как бархатом и веет прохладой.

Чёрный хлеб накрутил
на Муромский полуостров
эта музыка плодит монстров
и только ворует воздух
и текст - хуйня бредовая
и вас тошнит, с такого ласкового штиля, у пластикового окна,
на кучерявый клен.
Все тлен.