Странно, но я заметил, что нет в моем окружении, и я никогда не видел и не слышал, тех людей, которые думают о смерти каждый день. Эти мысли одолевают меня, как тяжелый капающий свинец, застывая, останавливая моё лицо в том самом облике, в котором оно прибывает в ежедневном раздумье - в отсутствие мимики и гримас. Как будто мне все равно на такое скоропостижное завершение… Голова тяжелеет и падает на стол. С пугающим грохотом, вызывающим вздрагивание, когда нам кажется, что что-то пошло не так и стоит обернуться, оглядеться, оценить обстановку. А все ли в порядке? И придя в себя тревогой. Нет, я не умер! Я в это не могу поверить. Но так хочется спать.

Если ты скажешь, что ты думаешь о смерти в тот момент, когда ешь курицу, осознавая, что она мертва, а ты нет, ища в этом факте какую-то закономерность, и не найдя в ней ни зла, ни справедливости, ни смысла, то тебе скажут, что ты ёбнутый. Если ты скажешь, что ты хочешь кого-то убить, и видишь в этом смысл, закономерность и справедливость, ровно столько же сколько и в смерти курицы, то тебе скажут, что ты психопат. Если ты скажешь, что ты думаешь о самоубийстве, чтобы прекратить ряд бессмысленных закономерностей, тебе скажут, что ты больной.

Как вернуть то, что было в детстве - ощущение что ты видишь панду и она милая, я не просто странный механизм. Который так сложно понять даже если ты зоолог. Ведь сколько циклов ты не пойми, все равно это просто бессмысленные циклы. И только «ты один» думаешь о смерти.

Нарушения сна часто связаны с подсознательным страхом смерти. Так индивид формирует в сознании цели жизни. Но с беспомощностью мозга так сложно видеть ясно и додумать хоть одну мысль, увидев новые закономерности и наполнив себя желанием жить, видеть и чувствовать. А ведь так хочется жить. Твои мысли превращаются в желе бесталанного, посредственного графоманства. Что было для тебя всегда - закат ума. Не смыслы, а бессмыслица. Не идея, а отсутствие идей. Не чувство через мысль, а мысль через чувства, как собака, которая все понимает, но не в состоянии объяснить. Как беспомощность ума, сложить свою жизнь и мысли в порядок. Для кого-то это остается единственной мелодией чувств. А для меня, всегда останется музыка.