"Это, знаешь, бывает - как одеяло.Или как дырявая простыня.Завернуло, накрыло, сдавило, сжало -
И не тявкнуть, не дернуться. До ремня на потертой сумке не дотянуться:слишком много повешенных на локте.Это как кричать: "Я хотел пристегнуться!", находясь ни в раю, ни в аду, нигде.Это как за год - ни одной находки, ни единого имени на клочке сероватой бумаги. Когда ни водке, ни вину, ни вальтеру в бардачке,

Ни любимому брату тебя не вызвать из безвкусной вакуумной тоски.Это как посмотреть на асфальт с карниза и остаться в комнате, сжав виски. Это как оставить себя на месте, подключить все кабели к пустоте.

Ты стоишь за полстрочки до новой песни, и боишься буковок на листе.

У меня есть друг. Он вдыхает город, выдыхает пасмурный кислород.
Он находит меня, поправляет ворот, улыбается в бороду. Мне везет.
У него в руках коротят обрезки проводов, подключаемых к пустоте.
Мы всегда находимся - в клубе, в детстве, в преисподней, в пивной, в небесах - везде.
И когда у меня в голове контачит невменяемый ужас, осенний сплин,
Надоевшая девочка, глупый мальчик, десять рюмок текилы, вина, бензин,
Он приходит и хрипло смеется: "Значит, так. Ты хоть ноты учил, кретин?.."

Я молюсь Всевышнему за удачу, за него и за то, что я не один."
©