Cкрипит арба, и погода - дрянь.
Сороки брешут, на сердце - буза.
Я ухожу в богохульную рань,
Где небо-плюмбум висит как слеза.

И мне не спится сегодня опять,
Ведь гложет сердце постылая суть.
Ай, видно поздно мне что-то менять.
Пусть будет грешным мой праведный путь!

И пусть мне в гору катить валуны,
И ублажать лицедейством врага.
Но Богу я не работник, увы...
Но чёрту-дьяволу я не слуга!

Александр Поручик